VAYA TIPOS!

   En mis labios una sonrisa, en mi corazón una herida. 

   Ve en paz, una que yo no tendré. Para conocerte bastó un instante, decirte hola llevó un minuto, decirte adiós me tomará toda la vida. 

Julio César.

Julio César.

   “¿Me atreveré…?” 

   ¿Puedes fingir que todo va bien, que todo es normal, que sólo lo estimas cuando únicamente quieres verlo llegar de su casa y salir al patio a jugar contigo a básquet, sin su camisa? ¿Puedes creer que es todo cuando de noche sueñas con él, con su risa, sus ojos, que lo encuentras en tu ducha, desnudo, cubierto de gotitas de agua, mirándote con picardía, esperando que te le unas? Aquí estás, en plenos carnavales de Margarita, medio borracho, ‘juguetón’ para escandalizar divertidamente a las mujeres, cuando en verdad quieres eso, abrazarlo más, retenerlo contra ti, sentir su corazón contra el tuyo, posar tu lengua en su mejilla tersa, recorriéndola, saboreándola. Sí, es duro, pero te gustaría comprobar que tan… duro podría ser, y eso ya no te deja vivir; deseas bajar una mano y apretar, sobar, imaginas cayendo de rodillas, mirándolo a los ojitos y… decirle cuanto lo quieres. ¿Te atreverías, saltara sapo o saltara rana? El tiempo pasa, mañana puedes dejar de verlo, haz tu movida, vaquero, o luego puede ser tarde. 

Julio César.

   Se lo dije, yo se los dije… 

   ¡Es oficial! La cinta ya es un éxito taquillero y en críticas, ya ha barrido con otros éxitos en su semana de estreno que parecían duros, como SPIDERMAN 3, o LA VENGANZA DE LOS SITH. Lo logró. Confieso, puedo hacerlo ahora, que esperaba con aprensión el estreno de BATMAN, EL CABALLERO DE LA NOCHE. Me gustan las historias del hombre murciélago, pero esta era especial porque estaba Heath Ledger, el recordado chico australiano. Deseaba verlo en ese nuevo trabajo, allí, en la pantalla grande muy lleno de ‘vida’, moviéndose, actuando. Aunque sabía que también recordaría en todo momento que está muerto, como ocurre cuando se le ve en El Patriota, que no hay día que no la transmitan por el cable. Cuando se encadenan se encadenan.    

   Igualmente temía lo que pudieran decir, que su GUASÓN era un fraude, una equivocación. Temí comparaciones con el pasado y que saliera mal. Debí tenerle más confianza, me avergüenza haber dudado. Quienes la han visto dicen que es una película tan buena o mejor que la primera, BATMAN BEGIN, y que él da un sello muy personal, poderoso e intenso a este villano que no es uno de mis preferidos. Pingüino y Gatúbela sí, de siempre; pero él hará que también este malvado se convierta en objeto de culto.  

   De forma egoísta estoy muy contento, carajo, por mí, es como si les dijera a los conocidos que pensaban que no era el actor para encarnar un personaje así: Sí, miren que grande era, se los dije, yo se los dije. Escribí por ahí hace casi año y medio al saber que rodaban la cinta, que era irónico que la galana fuera Maggie Gyllenhaal, hermana de Jake, y que si Heath llegaba a besarla, lo habría hecho con los dos hermanos, en la ficción, claro; y que ahora, aunque me gusta este Batman oscuro y torturado, creo que le apostaré al Guasón, esperando su triunfo sobre el encapotado. 

Julio César.

   Ayudándolo a encontrarse… con el bate… 

   Silvio, con su maleta de trabajo, su bermudas largo, zapatos de goma y franela blanca que parece muy grande para él ya que es delgado casi flaco, se detiene frente a la tercera puerta a la que llama. Había descartado las dos primeras porque los carajos que habían abierto no llenaban los requisitos. No puede pensar en nada más que ‘eso’. La puerta al abrirse muestra a un tipo enorme, de piel muy bronceada, brazos de oso… cubiertos de una pelambre negra abundante. Con la camisa medio abierta mostraba dos cosas, unos pectorales grandes, y más pelambre… algo que hizo que el joven enrojeciera y se estremeciera, lujurioso. ¡Cuánto pelo…! 

   -¿Qué quieres, muchacho? –pregunta aquel tipo, no molesto pero sí enérgico, macho, algo amoscado ante el lampiño catirito de pinta amariconada. 

   El joven, todo turbado le dice que representa a un SPA que abre pronto y están ofreciendo masajes de prueba, que si tiene tiempo se lo demuestra. El carajo ruge que no está interesado. Pero el joven casi gime que debe hacerlo porque luego averiguan y no le dan el trabajo, y que es un estudiante que vino de Mérida y tiene que pagarse libros, escuela y alojamiento, y… El tipo, como obstinado le dice que está bien, que no entiende qué ganan porque la vaina es gratis, pero que pase, que está solo porque su mujer salió de compras. El joven entra, la casa es pulcra, mira el ancho sofá y le dice que tiene que quitarse la camisa y el pantalón. El sujeto ruge un qué, y parece que todo acaba, pero el muchacho gimotea nuevamente, que tiene que ser así, que él es un profesional y todo eso. Al carajo le parece, cada vez más, que sólo es un marica que quiere sobarlo, pero es tan macho, tan grande y masculino, tan seguro de sí que puede permitírselo. Sabe que muchos carajitos fantasean con él, por su porte imponente y su cuerpo velludo. Se quita la franela y el corazón del joven casi se detiene. Al caer zapatos y pantalones, quedándose con un ajustado bóxer negro, mínimo casi enrollado alrededor del bulto únicamente, se siente morir. Qué cuerpo, cuanto vello… 

   Sonriendo el tipo se acuesta boca abajo como le indican. Silvio mira esa espaldota y jadea. Tiene una erección granítica. Del maletín saca un aceite, se embarra las manos, deja caer chorritos sobre el otro, que gime que está frió. Esas manos delicadas, estrechas, lo recorren. La piel es firme, dura, masculina y el joven está en el séptimo cielo. Toca, soba, y el carajo se va amodorrando, se sentía tan bien. Esas manos en sus muslos sobando, apretando, mimando, eran… extrañas. Cuando le indican que se vuelva, se sonroja un poco, el bulto le abulta un poquito, pero lo atribuye al… toque. El chico lo mira a los ojos, aplica aceite, las manos soban los pectorales firmes, los pelos se pegan de sus dedos. Las manos bajan y suben, el tipo cierra los ojos, inquieto, algo achispado. Esas manos eran… ¡Dios!, casi gimió, el chico le atrapó los pezones y los frotó entre sus índices y pulgares, antes de abrir las manos y casi clavarle los dedos en los pectorales. El carajo quería parecer de roca, pero cuando una mano le sobaba una teta y la otra un muslo eso lo puso mal, no podía disimular el bulto entre sus piernas, ni el ardor de su piel o la pesadez de su respiración; pero en fin, si el chico quería güevo… 

   A la indicación de que se vuelva, el hombre jadea, cae de panza, cierra los ojos, estar así aprisiona rico su verga contra el mueble, y esas manos lo debilitaban. Sin quitarle los ojos de encima, atrapándolo de costado al centro de la espalda, las flacas manos aprietan y bajan, bajan a la cintura, Los dedos rozan el calzón y el carajo suelta aire, casi quiere que… Esas manos se meten bajo la prenda y el chico jadea. Esas nalgas duras se estremecen al tacto de sus manos. ¡Cuánto pelo!, piensa asombrado, quiere verlo ya… y soba y soban rumbo a la raja interglútea. Lo oye respirar entrecortado, lanzar aire y medio agitar las nalgas. Eso le da el permiso que necesita. Con una sonrisa dice que no puede trabajar así, y con mano firme comienza a bajarle el calzón. El tipo, enrojecido bajo el bronceado, no lo mira pero sube sus nalgas y se lo quitan. Esos glúteos redondos, grandes y firmes están cubiertas de vellos por todos lados. El aceite vuelve a las manos, cae en las nalgas, en la raja y el tipo cierra los ojos. Las manos soban, aprietan, pellizcan, los dedos se clavan con esfuerzo en la firme piel. Los pulgares comienzan a separar las nalgas, allí estaba el arrugado culito, totalmente rodeado de pelos negros. El chico bota aire, que al estar algo cerca cae ahí, quemándolo, y el tipo gime; era extraño sentir ese aliento allí. Los pulgares abren, soban, bajan y frotan el esfínter, alisándolo, moviéndolo. El tipo siente calambres, no puede estarse quieto y agita las nalgas, subiéndolas y bajándolas, ofreciendo sin saberlo su cuevita rica. Y grita un ronco ‘ahhh’ cuando el primer engrasado dedo se mete, lentamente, pero hasta el fondo… 

   No podía creerlo, él tan grande, macho y peludo estaba dejándose meter el dedo así y ese dedo largo y fino entraba, salía, lo cogía y lo calentaba más, tanto que no se dio cuenta cuando comenzó a jadear, a gruñir que sí que se lo metiera bien, babeando y agitando el culo de arriba bajo, buscándolo, apretándolo. A Silvio le encantaba eso, ver a ese carajote tan caliente, y mientras lo cogía saca su güevo largo y delgado, rojo totalmente. El tipo, como trastornado, pero consiente vagamente de que su mujer ya llevaba hora y media fuera de la casa se volvió a verlo, con ojos brillantes. 

   -¿Qué esperas, güevón? Cógeme ya… no aguanto… 

   -Voltéate, quiero verte a los ojos cuando te culee… -le ordenó. 

   Y el tipo obedeció, atrapado por esa fiebre que padecía. De espaldas, alzo una pierna sobre el respaldo del mueble, la otra fue atrapa por el chico que estaba semi sentado entre ellas, apuntando su güevo hacia su culo engrasado y alineado. Notar la suave cabeza, sentirlo entrar lo hizo gritar y estremecerse, echando la cabeza atrás. Cada pedazo que entraba le despertaba más y más ganas de ser poseído, cogido por ese carajito. Eso lo frotaba por dentro y lo hacía sentirse vivo, caliente, con ganas de agitarse, de apretar con el culo, con ganas de más y más sexo duro, babeante y ardiente. Y el chico comienza a cabalgarlo, expertamente, ¡lo que tenía de joven lo tenía de experimentado! Eran muchos los sujetos como ese, velludos y viriles a quienes había convertido en sus hembras. Se lo metía y sacaba casi todo, hasta la roja cabezota antes de enterrárselo otra vez, haciéndolo gritar y estremecerse sobre el sofá.  

   Ese culo apretaba y quemaba. Su güevo entraba, cogía, lo llenaba y salía haciéndolo querer otro pedazo. Silvio lo miraba, grande, velludo, macho, y al mismo tiempo agitado, sudoroso, con ojos entrecerrados, meciendo el culo de arriba abajo contra sus caderas. El redondo agujero, rodeado de crespos pelos, se abría y recibía el cilíndrico tolete, que lo enculaba duramente. A Silvio sólo le gustaban así, ya sobre la treintena, grandes, masculinos, velludos y con complejos de héteros, engañándose a sí mismos, casados, con tipas por ahí, pero buscando eso, un güevo caliente que los pusiera en orbita alrededor de la tierra de los toletes duros, babeantes y siempre dispuestos para satisfacer las necesidades de esos medios machos… Ese era su gusto, sus profesores habían caído víctimas de él, también uno que otro padre de sus amigos. Ver a un tipo velludo, de cuerpo masculino hecho por los años, lo excitaba al punto de que se obsesionaba… y era de los que si quería algo, lo buscaba y no paraba hasta tenerlo… clavado sobre su tranca. 

Julio César. 

NOTA: Este relato de tipo fetichista es de mi otro blog, el que cerré. Sé que he utilizado antes está fotografía, pero mientras escribía el cuento sobre un amante del ‘vello’ no encontré otra al momento.

   Esto lo escribió Marta Colomina, la decana y valiente periodista venezolana nacida en España, para el diario El Universal, el domingo 13 de julio, comentando la semana que el aparato comunicacional del Gobierno pasó. O padeció. Veamos:

……

CON AMIGOS ASÍ…

   Miles de periodistas y agencias transmitieron los detalles del audaz operativo militar que, sin disparar un tiro, rescató sanos y salvos a Ingrid Betancourt, once militares colombianos y los tres norteamericanos secuestrados en 2003. Los massmedia del mundo reconocieron el triunfo político y humanitario del presidente Uribe y la impecable labor de inteligencia del Ejército colombiano en una operación calificada como “el éxito militar más importante de los últimos años” y “el más duro golpe para los rebeldes de las FARC”.

   A la aclamación general por tan eficaz acción militar, se suma la admiración hacia Ingrid Betancourt quien, ante tantos sufrimientos en su largo cautiverio, no cayó en la tentación de arremeter contra el Gobierno por su posición ante los secuestros, sino que calificó de “perfecto” el operativo, agradeció a Uribe “que se la jugó por nosotros” (“su reelección fue buena para el país porque fue clave para reducir a las FARC”) y dijo estar orgullosa del Ejército de Colombia.

   Ingrid reconoció que Chávez y Correa “son aliados importantes de este proceso, pero bajo un condicionante que tiene que ser el respeto de la democracia colombiana. Los colombianos eligieron a Álvaro Uribe, no eligieron a las FARC. La ayuda de esos países es importante, pero a condición de que sea respetando la democracia colombiana”. (¡Toma tu tomate!)

   Cuando el triunfante Uribe recibía miles de felicitaciones y apoyos de presidentes y personalidades mundiales, los ciudadanos de a pie mostrábamos nuestra envidia ante el profesionalismo técnico e institucional de los militares colombianos (es inevitable llorar cuando se les compara con los vociferantes ramplones del “patria, socialismo o muerte”).

   Entre tanto los alter-ego de Chávez vomitaban denuestos en VTV contra Ingrid Betancourt y el exitoso Jaque. Uno dijo que Ingrid era “un Borregales con falda” cuando la secuestraron y ahora es “un emblema político” que Uribe utiliza para enfrentarla al “gran liderazgo” de Piedad Córdoba en Colombia. Además acusó a Ingrid de haber pactado con Uribe en el trayecto del avión hasta el aeropuerto.

   El escatólogo nocturno, con cara de funeral, llamó mezquina a Betancourt, porque “minimizó la importancia de la participación del presidente Chávez”. Según él, fue Chávez quien “sacó el tema de los rehenes de debajo de la tierra”, El “hala, pero no te guindes” no es lema de los “juglares” de este reino. Otayza, (”estamos todos bajo sospecha“) alardeaba de su condición de experto en seguridad al jurar que los 15 secuestrados iban a ser entregados por las FARC gracias a la intermediación de Chávez, acto que fue interceptado por los militares colombianos. La fiebre sube a medida que aumenta la creatividad del declarante. Brito García, asegura que las FARC ejecutaban una acción unilateral de liberación de los 15 prisioneros, cuando el Ejército colombiano colocó un helicóptero falso, se apoderó de los 15 rehenes, y ahora los presentan como rescatados por ellos.

   La Defensora del “pueblo” también quiso vela en este entierro y mostró su disgusto porque Ingrid, al ver los helicópteros, pensó que los llevaban a “otro circo” y porque no reconoció el trabajo de Chávez por la paz. La misma doñita no se dio por enterada de que un digno general fue detenido por la DIM, solo porque solicitó una definición del TSJ sobre el inconstitucional grito de “patria, socialismo o muerte” (Con amigos así…).

   Los canales privados venezolanos, a diferencia de los oficiales, se encadenaron con la rueda de prensa del presidente Uribe acompañado de su alto mando militar y de los ex secuestrados. El patético comunicado de
la Cancillería venezolana dedicó el 80% de su pobre texto a alabar el “protagonismo” de Chávez en la liberación de los “rehenes” y en el “proceso de paz”. El silencio de Yo el Supremo en torno al rotundo triunfo de la política de Uribe sobre las FARC fue roto casi 24 horas después del rescate (dijo haberse enterado porque ¡¡se lo contó un obrero!!).

   Desde Margarita un Chávez con cara amarrada dijo compartir el júbilo por la “liberación de esas personas” y estar “a la orden para lograr la paz plena en Colombia”. Aún con el sapo real del “por qué no te callas” danzando en su estómago, gritó que “España no fue una buena madre patria” y pidió “tomar represalias contra Europa” por la ley de inmigración (¿Cuantos cientos de miles ha aventado Chávez fuera de Venezuela?). Aprovechando el aquelarre contra los medios libres denuncia “la tiranía comunicacional” (consejos vendo y para mí no tengo) y reta: “No te tengo miedo, Imperio”. Por la noche se dirige a un grupo de incrédulos oficiales, seguramente impresionados aún por la eficacia militar del país vecino, y les dice que “Si el Imperio y la IV Flota quieren guerra, ¡¡¡los derrotaremos!!!”. (Dime de lo que presumes y te diré de lo que careces).

……

   Si me pongo a decirlo yo, lleno hojas y hojas, pero esta mujer tiene la cualidad de llegar al punto y describirlo con pocas palabras. Sin embargo, donde esta fémina fuerte y dura destaca es en los medios audiovisuales, por eso la sacaron de la televisión. Es una mujer indoblegable; tiranía, malandrismo, robo descarado, oligarcas en Barinas, gobiernos sobornados… todas esas linduras salen de su boca sin miedos, sin medias palabras. De la prensa escrita e ido desprendiéndome un poco, pero no oír a la Colomina en las mañanas leyendo los titulares (no le da tiempo, comentándolos), me amarga el día. Y sin embargo, estoy molesto con ella.

   Del golpe de abril de 2002, cuando el Alto Mando militar le pidió la renuncia a Chávez por ordenar cargar contra la gente en las calles (renuncia que él aceptó, en boca de su general en jefe, diplomático ahora de su gobierno, Lucas Rincón), un gobierno en las sombras se montó, una gente que quiso pescar en río revuelto. Cuando este cae, y Chávez regresa al poder, Patricia Poleo, otra seca y dura periodista venezolana, denunció las cosas que se hicieron en las sombras y que forzaron el regreso a la pesadilla. Su padre, Rafael Poleo, los había denunciado desde antes; lo recuerdo en un programa de televisión donde Anna Vacarela le dijo: pero señor Poleo, el gobierno (el de Carmona Estanga, el breve) no ha comenzado y usted ya está en la oposición. Él respondió que el deber de todo buen reportero era seguir, vigilar y denunciar las desviaciones de todo gobierno, que periodista amigo de gobiernos, no es más que un publicista. Patricia denunció todo aquello y mucha gente dentro de la oposición la acusó de revelar cosas que no debían saberse. Es decir, nuestros ‘líderes’ consideran que, por nuestro bien, muchas cosas no deben saberse, o saberlas nosotros.

   Actualmente la ‘oposición’ parece enguerrillada con la selección de quiénes será alcaldes y gobernadores. No hay unida porque mucha gene aspira, habrá unidad sólo si cada uno es el candidato. Y en un programa de mesa de análisis, donde Marta Colomina tenía a los representantes de todos los partidos de oposición, los regañó (lo hace al aire, y feo) por no poner el orden dentro de sus organizaciones, y que si continuaban así los periodista iban a tener que revelar lo que sabían sobre eso. Amenazaba con que, o se ponían de acuerdo, o los delataría frente a la gente como oportunistas o agentes del Gobierno. Y yo creo que eso es un abuso, si algo así se cocina se hace para torpedear la unidad, y debe ser denunciado para que todos lo sepamos. Ahí, en ese momento, reconociendo que la información no llegaba completa a la gente, ni debía por su bien, Marta Colomina falló feamente. ¡Su deber es informar! Aunque no es la única, don Rafael Poleo anda en una igual, ¡qué falta hace Patricia! Pero aún así, Marta sigue siendo mi chica Súper poderosa preferida. Patricia es la número dos, pero con oportunidades a subir.

Julio César.

Julio César.

   Quería probar… y lo hizo. ¡Y le gustó! 

   Rogelio andaba loco con la idea de que su compañero de trabajo en la obra de demolición, Esteban, era pato, pero no hallaba qué hacer para probarlo. Al parecer, le angustiaba mucho el no saberlo a ciencia cierta. Mientras recogen una carga de dinamita para un estallido controlado, el hombre se quita la camisa mostrando el pechote, sabiendo que Esteban lo tiene pillado. Dice que va a mear y casi se desnuda bajando mucho el pantalón, sintiéndose caliente de tremendura, queriendo sorprender al otro. El sorprendido es él, cuando Esteban a su lado, le mete una mano entre el pantalón y la cálida piel, recorriendo redondeles turgentes, y expertamente mete un dedote que explora… la textura de su piel. Lo saca y mete repetidamente con rapidez. El experimento de Rogelio le estalla en la cara diez minutos después, con gemidos de boca muy abierta y regueros calientes. Veinte minutos más tarde hay otro estallido, pero controlado bajo tierra, en cierto agujerito que no sospechaba, al menos en él, tan ávido de metralla… 

Julio César.

   Hace tan poco como el 18 de junio de este año varios departamentos bolivianos se encontraron declarados en emergencia bajo las aguas que arrasaron con casas, carros y gentes, afortunadamente pocos, pero enorme en el daño material que causó. Las reconstrucciones siempre son mil millonarias, generalmente en dólares, pero para el hombre y la mujer de a pie, que perdió sus cositas, la situación es terrible. Mal que bien tenían algo, algo propio y lo perdieron todo. Como gente normal, o como debería ser la gente normal, no tienen muchas esperanzas puestas en políticos o gobiernos, ¿quién ayuda al pobre en su día a día para salir de abajo, juntar sus cosas y prepararse más o menos bien para el futuro? Sus pérdidas son lamentables. Estas inundaciones, generalmente atribuidas a un fenómeno natural llamado La Niña (debe ser una de mis sobrinas, son terribles), lleva cierto tiempo causando estragos en la zona, aunque en el pasado era el Perú su víctima preferida, se había encariñado con ellos. 

   Por otro lado, un volcán que llevaba tiempo preocupando en el Ecuador, el Tungurahua ha comenzado a atormentar a todo el mundo con sus temblores, humo y llamaradas más resientes. No la han tenido todas consigo los ecuatorianos, por un lado ese problema, y por el otro su frontera que limita con la guerrilla en palabras de su presidente, Rafael Correa, es testigo de escaramuzas entre los irregulares y el gobierno colombiano; es que cuando se está de malas todo llega junto. Igual ocurre en Chile y su volcán Chaitén. Colombia se ha visto sacudida por una serie de temblores, que han afectado también la zona andina de Venezuela. 

   Pero las cosas no van mal sólo en estos lados del mundo, aunque no pienso hablar de Sri lanka, realmente no entiendo cómo esa gente vive todavía por allá, hace tiempo que yo me habría lanzado canoa abajo y abandonado esa parte del planeta; o Birmania, que fuera de la feroz represión de una dictadura militar, la naturaleza se las juega; o China con su pavoroso temblor; no, hablaré de Estados Unidos. Las cicatrices que los más o menos frecuentes tornados han ido causando en La Florida, que nadie puede ignorar, han ganado en violencia y fortaleza de manera inquietante; pero a pesar de sus víctimas y destrozos materiales, son nada comparado con la herida mal curada de Katrina sobre Nueva Orleáns. Y ahora aparece otro, y otro, azotándolos en su propio territorio. Creo que esas campanadas de alerta, estridentes, van a terminar despertando a la sociedad norteamericana. 

   Ya no puede hablarse de problemas aislados, de fenómenos más o menos violentos que surgen de la nada. Algo está ocurriendo en su conjunto, no sólo con el clima, sino con la estabilidad misma de todo el planeta. La serie de pequeños (y otros no tan pequeños) terremotos que han sacudido la cordillera de Los Andes durante los últimos cuatro años, como la violencia de los tornados, maremotos e inviernos, por no hablar de las sequías y calorones capaces de achicharra todo ser viviente, no pueden seguir observándose como cosas que pasan por caprichos de la Madre Naturaleza. Es obvio que algo sí está pasando, que afecta y afectará al mundo globalmente, y que puede terminar siendo muy serio y desagradable para todos. Las sequías condenan a muerte muchas cosechas, como ocurre en
La India y China, y cuando no hay alimentos, no hay sustitutos para paliar el hambre, y no sé otros, pero a mí me gusta comer cuando tengo apetito, y me pongo mal si no lo hago.    ¿Qué piensas?  

   ¿Estará deteriorándose el clima? ¿Estamos preparados para enfrentar temblores, olas gigantes, cerros que van deslizándose entre barros y escombros arrastrando gente, sucediéndose uno tras otro o simultaneadamente, sin dar tiempo para el socorro internacional o para cubrir todas las necesidades de los sobrevivientes? ¿Podemos hacer frente a la ruina de cosechas tras cosechas por lluvias o sequías, contando con reservas de alimentos ocultos bajo las camas de nuestros líderes políticos? 

   ¿Llegaremos a tener que elegir entre nuestro modo de vida, consumo acelerado sin querer ver consecuencias molesta que arruinan los buenos momentos, o el freno a los mismos? ¿Tenemos el derecho de destruir el mundo donde nacimos sin dejarle chance a los que vendrán después, repitiendo con esa irresponsabilidad tan nuestra aquello de… después de mí, el diluvio? 

   ¿O serán simple imaginaciones mías y me dejo llevar por el tremendismo y no está pasando nada, o al menos nada grave? 

   Ojalá lo sea, ojalá todo esté bien. Ojalá que nuestros líderes y capitanes de empresas sepan lo que están haciendo, mientras yo continuo navegando alegremente por a red, envío mis mensajitos de texto citándome para ir a la playa a tomar cervezas y luego me recuesto a ver una buena película. Sería terrible tener que abandonar todo eso, así que espero que piensen que no, que todo está bien y que no debo preocuparme (nota: es la única respuesta que me gustaría). 

Julio César.

   -Dime, ¿sabe a pollo como todos dicen? 

   En cuanto la profesora de Artes Plástica salió, dejándolos limpiando las mesas que habían ensuciado con pintura, Víctor y Andrés comenzaron su propia obra de arte. El aula de Dibujo era buena para eso, con sus grandes mesones, donde se adoptaba rápidamente la doble posición boca teterote, que eran chupados con vigor de lactantes hambrientos. A Víctor le había dado hora por paladear y comer papaya, y al otro jovencito le encantaba notar esa lengua recorriendo todo. Generalmente se volvía majarete y no podía hacer nada más, loco de gusto mientras la papaya le era saboreada por esa lengua hábil que sabía bien cómo meterse en la jugada. Un día eso terminaría mal… si no contaban con buenos condones. Pero eso no sería todavía, a Víctor le encantaba mucho comer lo que comía, esos otros platillos vendrían después… ¡Coño, la profe como que ya venía!, gruñó para sus adentros, enfilando la lengua y… 

   -Ahhh… -gimió Andrés con los ojos y boca muy abiertos. Qué rico era cuando te probaban la papaya con gusto.

…… 

   ¿Quién no fantaseó en su época de liceísta con probar vainas, sobretodos los de algún amiguito bien papiado, usando la lengua tensa y otras vainotas duras? En mi instituto cada salón contaba con un medio muro que nadie sabía para qué servía, pero metido ahí, era posible que alguien asistiera a una clase sin ser notado. Cuántas veces no imaginé candentes escenas tras él. 

Julio César. 

NOTA: Es de otro blog, inactivo ahora, creo que nadie entró nunca en él, bajo el título FETISH.